Por: CARLOS VELÁZQUEZ

Conocí a la Nazi en un antro dark.

Yo había leído Dos o tres cosas que sé de Gala, de Gustavo Escanlar. Y fantaseaba con un romance ario. No era asiduo al Under. Uno que otro viernes de ochentas me paseaba por el primer piso por no sé qué pinche tara. Esa noche estaba ahí en busca de mi nenita punk. Pero igual y no, eh. 

A lo mejor era el pretexto mandado a hacer para darle mate al gramo y tontipopear hasta que se me bajara la soda. Mi otra alternativa era largarme pal depa y tumbarme tan trabado aferrado al celular por si tenía que llamar a la Cruz Roja. Estoy mejor aquí, me decía, con los putos de Human League. Pero no todo era aburrimiento. Me prendía cuando sonaban The Cure o Depeche Mode. Hasta bailaba. Con alguna que otra amante de lo retro. Con la poca gracia que me extendía el andar hasta el culo de cocaína. Como un guardameta atento al balón. Aguardando por mi punk. Que nunca caía. La Nazi apareció en su lugar.

La anodina blusa amarilla le restaba justicia a su pedigrí. La prenda más pitera que he visto en mi vida. No encajaba con su linaje. Más adelante me confesaría que sólo usaba ropa gringa. Descarado, exhibicionista, llámenme como les plazca, pero me provoca una tremenda güeva escurrirme al baño para sonarme un pase. Como todo cocainómano, un tiempo le oculté al mundo que era un adicto. A mi familia, a unos cuantos amigos (los que no eran drogos) y a algunas ex. Un poco por pudor y un poco por reputación. Hasta que vi Killing Zoe. En una escena una banda de ladrones entra a un bar en un sótano y se pone a consumir sus provisiones. No soy Eric Stoltz, pero al terminar la peli me dije, basta. No me volveré a esconder. No pocas veces me habían echado del Under por meterme en medio de la pista de baile.

Así como existen personas que huelen el miedo, yo olfateo el dinero. Vi a la Nazi, pero la blusa sin chiste me impidió rastrearle el árbol genealógico. Sus ojos color miel y el cabello dorado resaltaban en el antro cutre. Sin embargo, mi atención estaba enfocada en una morochita que hacía parecer que la música de A-ha había sido inventada exclusivamente para el goce de sus piernas. A punto estaba yo de aplicar la clásica de ponerme a bailar frente a ella sin pronunciar palabra cuando la Nazi me cerró el paso. ¿Me invitas un pase? Para alguien que surte su guardarropas en Estados Unidos era demasiado atenida. Aquella noche estaba en modo tacaño. Mi generosidad no contemplaba a las nenas de alcurnia. La observé con deseo. Hacía días que no cogía. Por pendejo. Me había peleado con mi noviecita punk.

La petición de la Nazi me ofendió. Yo estaba caliente. Y desesperado. Y necesitado de un culo, de un abrazo. Hacía semanas que no ligaba. Y la Nazi se acercó a pedirme coca. No preguntó por mi nombre. No si ocupaba una mamada. La droga me había puesto sensible. Por el éxodo de mi chica punk. Siempre me han latido las morritas punks. Pero la sequía se antojaba interminable. Varios viernes consecutivos, y hasta sábados, en el Under sin conseguir levantarme una. Lo único con chance de alterar el marcador era esta muchacha nazi. Pero no la tenía contemplada en la programación. Con toda la intención de deshacerme de ella, escarbé con la punta de la llave de mi depa en la bolsita de coca y se la encajé en la nariz. Era la una y treinta de la madrugada. En media hora cerrarían el local. Sudé. Por la droga. Y por culpa de la desesperación.

Así es como comienza la vejez, me recriminaba. Cuando te vas a dormir solo.

Aspiró como profesional. Ahora entendía la vocación de los cabrones germanos por invadir países. Comenzó a sonar «She’s a Maniac», una de las pocas canciones con las que disfruto hacer el ridículo. Sí, lo acepto. Soy un pésimo bailador. Pero siempre voy cargado de polvo. Corrí a plantármele enfrente a la morochita. Mi aspecto tampoco era el más adecuado. Pero qué iba a decir. Detrás de esta fachada, la chamarrita de aguador es en honor a Tony Soprano, se esconde una las colecciones de discos punks más nutridas de la ciudad. Horas trabajándomela. Horas, perra madre. Contacto visual, sostenimiento de miradas, media sonrisa. Pero la morochita me pagó con espalda. Se dio la vuelta y ai la bimbo. Si hasta nos habíamos topado en una tienda de viniles y se había abstenido de hacerme el fuchi.

Abatido, me largué al cuarto contiguo. Me aplasté en un sillón mullido que apestaba a caguama quemada. Las drogas son el libro de superación personal mejor escrito del mercado.

A dos metros se encontraba la nariz de la Nazi. La historia es una farsa. Es inamovible. El cabrón que la escribe se repite. Siempre emplea los mismos argumentos. Los ricos siempre se chingan a las clases bajas. La Nazi comenzó a bailar de manera aberrante. Sus movimientos eran tan horribles como su blusa, para asegurarse de que la observaba, confesó después. Era un baile exclusivo para mí. Algún bien me habrá hecho la pobreza, pensé. ¿Estaría consciente del ridículo que hacía? Tranquila, Nazi, le telepatié, no tienes que ganarte la coca. La vamos a compartir. Tras la partida de mi punk estaba dispuesto a que las tetas de la droga me levantaran la moral. Las metas que uno no puede alcanzar, en ocasiones la coca las cumple por ti.

Suavecito, como si fuera un pasesito, así, filtradito, palmé dos veces el asiento del sofá. La Nazi descifró la petición. Se derribó a mi lado. Si empleo lenguaje futbolero es porque estaba a punto de terminar el mundial de Brasil 2014. Y, of all equipos, yo apostaba a favor de Alemania. Müller, Klose y compañía me habían hecho ganar un varote. No perdí una sola apuesta. En los billares la gente aseguraba que se me acabaría la suerte. Qué buena fortuna ni qué la chingada, pendejos. No era necesario ser un genio para saber que de aquella máquina de matar saldrían los campeones del mundo. Lo que sí se necesitaba eran kilómetros de necedad para continuar jugándole en contra después del siete a uno a Brasil. La final contra Argentina era en pocos días. No hubo uno solo en los billares que no me retara. Y no podía rechazarles el envite. Aposté miles de pesos. Hasta que reuní un millón. Mi primer millón. Los había recolectado con la autosuficiencia de saber que me pertenecían. Era cuestión de tiempo para poder gastarlos.

Mi plan era comprarme un vuelo a Acapulco. Darme vida de mirrey en el puerto. Putas, droga y cocteles. Por eso tan frito. Tan ansioso. Tan nostálgico. Detestaba estresarme. Por eso ocupaba un culito. Para bajarme la angustia. Siempre me ocurría lo mismo. Jugara Santos vs América o quien se les dé la puta gana. Combatía la adrenalina con coca. Todas las emociones en general las enfrentaba con droga. No sé hacerlo de otra forma. Y cuando los nervios amenazaban con destartalarme, se me apetecía una cogidita. Es la puta enfermedad por ganar. Y nada como el triunfo de visitante.

Ah pues qué bonita tu terapia, me sermoneaba mi punk.

Confiaba en que Alemania derrotaría a Argentina. Por más porras que le echaran a Messi, se desinflaba siempre que jugaba con su selección. 

Estaba en la banca rota. Si perdía no contaba con el dinero suficiente para cubrir las apuestas. Esta misma noche, me recomendé, llegando al depa te compras el vuelo a Acapulco. O huyes o te largas a festejar. Me serví un llavazo violento. De esos que te recuerdan que estilas la nariz más jodida de la banca. Ah, qué tiempos aquellos cuando pertenecía a las fuerzas básicas. La tenía tan puteada que tiré un poco sobre mí. Le ofrecí a la Nazi su segundo saque de banda. Estaba cantado, como gol al ángulo, no me quitaría la marca hasta que le diéramos muerte a todas mis reservas. 

Cronometrado: nos echaron del bar al mismo tiempo que se agotó el racionamiento. Cómo aspiraba la aria, el dominio del Tercer Reich no acaba nunca.

Quién lame la bolsita, pregunté.

Vamos a ordeñarle una lana al cajero, apremió.

No sé qué vio la Nazi en mí. Aunque la respuesta es obvia. Basta mirar mi color de piel. Éramos la combinación perfecta. Ella con el genocidio en la sangre. Y yo el candidato perfecto a que lo hicieran jabón.

Esta fresa besa mal, recuerdo que pensé.

Caminamos por Insurpipol hacia la colonia Roma y en la esquina de Álvaro Obregón me lo confirmó. Maldita clase alta, nada les incumbe. Se pueden dar el lujo hasta de ser pésimos en la cama. Pero no uno. Que nació en la calle. El pobre lo único que tiene es su verga para abrirse paso en el mundo. Me besó sin abrir la boca. Sin repartir lengua. Una yelera Coleman, la Nazi. Existen cosas que nunca van a cambiar, como la cerveza caliente en el estadio. La noche de la ciudad de México está llena de amores anoréxicos. De odios predictivos.

No sé por qué me fijé en la Nazi. Es un decir: ya expliqué que fue ella la que me fichó a mí. La noche es un draft interminable. Me gustó que era una morra lenta lenta. Abanderaba un silencio militar. Era un poco border. 

Había abusado del ácido en sus wonder years. Pero cuidado cuando hablaba. Sólo abría la boca con afán chingativo. El puto amo de la primera intención, la Nazi. Te despedazaba con el puro verbo. A mí no me gustan las ricas. Lo mío lo mío son las pobres. Los amores orilleros, chancleras, patas chorreadas. Son como Terminator. No importa cuántas veces las mates, siempre les va a quedar un circuito con vida. Y con ese van a volver a cogerte desde el más allá. En cambio las rubias operadas se fabrican el mito de que son ninfómanas. Mucha cultura porno. Apenas nos enjaulamos en el cajero automático comencé a patrocinarle guante a la Nazi. Cualquiera diría que estaba buena. A mí no me lo parecía. Tenía nalgas de segunda división.

Haré una confesión que los decepcionará. Soy fan de las tetas pequeñas. Me parecen la cumbre del erotismo. Es culpa de Playboy. Me hartaron con el estereotipo de la rubia de las melotas. No voy a negar que siempre he sido un díscolo. Todo niño de la calle alberga un burgués en su interior. Me gusta la carne importada. Pero me aburro demasiado aprisa.

Este relato es una muestra del trabajo creativo del equipo de Redacción y colaboradores de esta casa editorial. Encuentra un nuevo texto cada semana. 

Carlos Velázquez
(Torreón, 1978). Autor de "La Biblia Vaquera", "La marrana negra de la literatura rosa", "El karma de vivir al norte "(Premio Bellas Artes de Testimonio Carlos Montemayor 2012). Ha sido considerado por la crítica nacional y española como uno de los escritores más importantes de su generación.

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